"This Mirror Weighs a Ton", la recensione del nuovo disco degli Interpol

 

 A dieci anni dall’ultima volta, gli Interpol sono tornati a registrare nella loro New York. C'è un'ibridazione esistenziale, in questo ritorno: da un lato, per questi cantori post-punk della Grande Mela, rimane immutata la voglia di raccontare ancora la vita vissuta nella città che non dorme mai, dall'altro resta la volontà di riversare tra i solchi del disco (magistralmente prodotto da Andrew Wyatt) la loro sensibilità, un vissuto comune a livello artistico e professionale. Quel vissuto condiviso tra studio di registrazione e palchi onorati, sempre, con impeccabili abiti sartoriali (è pur sempre lavoro!).

 

C’è la divagazione sul tema di Iron City, tentativo (naufragato) di alleggerire la tensione tra una registrazione e l’altra. Ecco che una passeggiata in Central Park è mappa su cui disegnare il percorso comune di infinite solitudini. Un break che diventa dissolvenza, schiacciata dal beat sintetico di una città fatta di pixel e acciaio. Macchina e cervello: non il cuore che campeggia sulle t-shirt dei negozi di souvenir, accanto al brand metropolitano per eccellenza: NY. Il riverbero dei temi trattati riconduce al profilo di un brano che si regge su dicotomie.

 

La voce di Paul Banks si fa sottile (come farà nella successiva Enemy), lo sguardo (forse) è spaventato, dentro un labirinto cibernetico dove affiorano ancora frequenze e battiti analogici. Resta (e resiste) un cuore stanco che pompa sangue e vede la città farsi sempre più fredda. L'arrivismo più disperato degli anni Ottanta viene proiettato su un presente –  e un futuro –  pieno di incognite, ancora più algido, fatto di calcoli, margini di profitto e nient’altro. Una distopia in cui chiunque è sostituibile. No mercy.

 

L’album si apre come in sospeso, con il brano meno à la Interpol del lotto: trame liquide, quasi una resa, potrebbe essere quasi un side project di Chino Moreno. Nella title track Banks canta da reduce, come la band del resto. Una band che ha saputo reinventarsi a partire dall'addio di Carlos Dengler. Ora a bordo ci sono, ufficialmente, due nuovi Interpol: il bassista Brad Truax e il tastierista Brandon Curtis. Forze fresche che contribuiscono, con le loro idee, a rimescolare le carte. Piccole correzioni a una ricetta rodata nel contesto di un disco fortemente riconducibile all'estetica del gruppo. I nostri si premurano di assicurarci il consueto posto in prima fila per ammirare i crepacci tratteggiati tra i solchi del disco dalla Les Paul di Daniel Kessler in Ever The Actor.  Metronomo perfetto di quest’eleganza marziale è Sam Fogarino sugli scudi così come il frontman, un Banks mai così disarmato nel raccontarsi.

 

Distribuiti da Partisan, dopo la fine del contratto ventennale con Matador, i newyorkesi confezionano una prova di struggente, malinconica, bellezza. Resa e speranza, riscatto e paura. Un ibrido ragionato a livello sonoro, frutto di una coerenza stilistica più unica che rara ma che deraglia, volutamente, nei temi, nell’impossibilità di fare coerentemente i conti e scendere a patti con il presente. Sudden è l’eco di Antics, differita di quel ‘going to the city’ che era declamato con tutt’altra forza, con altre certezze in quel capolavoro che è il loro secondo Lp. Dov’è la Next Exit ora?

 

Il secondo brano in scaletta vede, per la prima volta, Kessler dietro al microfono: prova convincente e inattesa. Quel che ci si aspettava (e che puntualmente è arrivato) non manca: le sue chitarre taglienti, affilate rasoiate post-punk che si innervano nella testa e squarciano le ultime sicurezze di un presente algido e sempre più sbrindellato. Dove più che prendere si lascia. L’architettura di See Out Loud è netta, decisa, ode – o cronaca – di confini, limiti. Brutalismo estetico e sonico. A distanza siderale troviamo la pausa indotta di So Rides the Reindeer, un tappeto elettronico per spostare lo sguardo un po’ più in là. 

 

Nell’A.D. 2026 non c’è solo il palco di If You Really Love Nothing, con protagonisti manieristicamente  decadenti, figli di un presente nervoso, teso, sfibrato. Consumatori stanchi, divi capricciosi e tossici che prendono a calci ed estremizzano estetica e atmosfere da Grande Gatsby. Sigarette accese, baci rubati, fuori dal locale Le Mille Luci di New York. Language, sex, violence, other?  

 

 

È uno sguardo su un luogo inevitabilmente diverso rispetto a quella di Turn On the Bright Lights: una città, capitale di un mondo iperconnesso, dove la dimensione più intima e personale è ridotta al lumicino. La copertina del loro nuovo Lp, in questo senso, è indicativa: un lampadario "importante",  di un salone da ricevimento, che è in realtà appendice di un'epoca totalmente e irreversibilmente orwelliana.

 

Al posto di cristalli e luci, occhi e telecamere, pronti a inseguire i protagonisti così come accadeva ai personaggi descritti, con insuperata maestria, tra le pagine della Trilogia di New York del compianto Paul Auster: Città di vetro, Fantasmi, La Stanza Chiusa. Chissà quante volte, Banks si è immerso in quella New York fantastica, un ‘nessun luogo’ in cui ciascuno può ritrovarsi e perdersi all’infinito.

“Intorno a lui l’aria era leggera, quasi dolce, come se non appartenesse più alla città”

 

Lorenzo Costa